O Escritor

Esta é história de um escritor que não conseguia escrever.

Tentara tudo: colocava música, tirava a música. Rodeava-se de pessoas, recolhia-se no silêncio do isolamento. Dormia muito, permanecia vigilante. Fazia dietas, comia loucamente, até não conseguir sequer premir uma tecla da sua fiel máquina de não escrever. E continuava sem conseguir satisfazer o seu espírito criativo.

Um dia, o nosso amigo escritor resolveu tirar a folha da máquina, fechá-la e guardá-la dentro de um armário muito fundo e muito pouco recordado. E, nesse belo dia, tudo à sua volta pareceu ganhar sentido – sentido e cor. O escritor abriu um belo sorriso, afastou as cortinas que impediam a vida de entrar pelas janelas e sentiu uma vontade enorme de sair para a rua.

Naquele glorioso dia tudo parecia congratulá-lo. As pessoas sorriam-lhe, contagiadas pelo brilho do seu olhar e pela luminosidade do seu sorriso. E o escritor respirava fundo, enchendo os pulmões com a vida a que se negava havia muito, muito tempo.

Estava farto de escrever, ou melhor, de não escrever, de não escrever o tempo todo, escravo dos seus pensamentos, das suas angústias e melancolias. Estava farto de regular toda a sua vida consoante a sua inspiração de não-escritor. ESTAVA FARTO!

E o nosso amigo não-escritor entrou na primeira loja que viu e ofereceu-se para empregado. Foi aceite e hoje é um dos tantos seres humanos que cruzam os nossos caminhos, bem sucedidos e que, despreocupadamente, fazem parte do Mundo.

08 Novembro 1993